![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
taisin2Спасибо шедеврам - за демонстрацию, что человеку возможно так писать.
Спасибо книгам хорошим - за те кусочки, которые становятся кусочками нас.
Спасибо отстою - за поучительную демонстрацию собственных облизанных глюков со стороны.
А вот книгам никаким - за что спасибо? Наверное, за формулировку критериев.
Эта книга должна была мне понравиться. Обязана была. Я люблю рефлексию, люблю загадки, интриги, таинственные происхождения, нечеловечность и дикую крутость главного героя. Но, как выяснилось, вышеперечисленного мне мало. Мне нужно... Вода, например. Мокрая. Не через рефлексию мокрая, не через мысль главного героя - через телепатию с автором.
Мне нужно - хотя бы раз! - вскочить со стула с воплем "Да! Это именно так!" от фразы, от точного - невозможно реального - слова. Чтобы мое мягкое, теплое "я" колупнули ногтем и сказали: "смотри, это - ЕСТЬ".
Теперь я понимаю, что в первой книге меня удерживал только интерес "а кто они все и что это за мир такой?". К миру я привыкла. К главному герою тоже. Сюжет замедлился. И все вконец заволок туман.
Как может так быть, что главный герой книги от первого лица представляется мне исключительно как бесформенная амеба - и это после двух немаленьких томов? А просто. Язык такой. Нет, штампов там нет. Он правильный литературный. И ни одного точного слова - ни одной четкой, индивидуальной детали. У рефлексий и описаний - совершенно одинаковая "окраска", независимо от ситуации. Зацепиться не за что.
И мыслей нет. Новых для меня, по крайней мере, которые бы оправдали временные затраты на эту груду слов.
Продолжения читать не буду. Времени жаль.
Кстати, в тексте имеется явный избыток многоточий. Интересно, признак ли это чего-нибудь, и если да - то чего?
Спасибо книгам хорошим - за те кусочки, которые становятся кусочками нас.
Спасибо отстою - за поучительную демонстрацию собственных облизанных глюков со стороны.
А вот книгам никаким - за что спасибо? Наверное, за формулировку критериев.
Эта книга должна была мне понравиться. Обязана была. Я люблю рефлексию, люблю загадки, интриги, таинственные происхождения, нечеловечность и дикую крутость главного героя. Но, как выяснилось, вышеперечисленного мне мало. Мне нужно... Вода, например. Мокрая. Не через рефлексию мокрая, не через мысль главного героя - через телепатию с автором.
Мне нужно - хотя бы раз! - вскочить со стула с воплем "Да! Это именно так!" от фразы, от точного - невозможно реального - слова. Чтобы мое мягкое, теплое "я" колупнули ногтем и сказали: "смотри, это - ЕСТЬ".
Теперь я понимаю, что в первой книге меня удерживал только интерес "а кто они все и что это за мир такой?". К миру я привыкла. К главному герою тоже. Сюжет замедлился. И все вконец заволок туман.
Как может так быть, что главный герой книги от первого лица представляется мне исключительно как бесформенная амеба - и это после двух немаленьких томов? А просто. Язык такой. Нет, штампов там нет. Он правильный литературный. И ни одного точного слова - ни одной четкой, индивидуальной детали. У рефлексий и описаний - совершенно одинаковая "окраска", независимо от ситуации. Зацепиться не за что.
И мыслей нет. Новых для меня, по крайней мере, которые бы оправдали временные затраты на эту груду слов.
Продолжения читать не буду. Времени жаль.
Кстати, в тексте имеется явный избыток многоточий. Интересно, признак ли это чего-нибудь, и если да - то чего?
